La giocatrice di sudoku Lanterne rosse, bianche

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La giocatrice di sudoku
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roga su cosa spinga una donna o un
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VRVRQRIRUQLWLSDVVDSRUWLIDOVLHFKH
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GHWHUPLQD]LRQHODOLEHUWjHFHUFDGL
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VWLWXLVFH 9LHWDQGR XQD SURVWLWX]LR
QHVYROWDLQOXRJKLSULYDWLGHWWDindoorLOOHJLVODWRUHLWDOLDQRSHUVHJXH
DOFXQLLQWHUHVVLWUDFXLODSULYDF\GHO
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SUHVWD]LRQHHFROSLVFHRJQLHYHQWXD
OHIRUPDGLRUJDQL]]D]LRQHFKHSRVVD
QDVFHUHDOOHVSDOOHGHOOHSURVWLWXWH
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REEOLJDWRULUHQGHUHOHSURVWLWXWHOD
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Prima pagina:
Federico Fronterrè,
Gradi di separazione, 2012.
Interno:
Luigi Ghisleri,
Senza titolo, 1987 ca. (part.).
Tratta da L. Ghisleri, M. De Crecchio,
Il paesaggio della cascina, Persico
Dosimo (CR), s.e., 2003.
Pagina 5:
Luigi Ghisleri,
Quartiere Riposo, 1986 (part.).
Tratta da R. Rozzi, M. De Crecchio,
E. Camerlenghi, Cremona tra città e
campagna, Cremona, Turris, 1987.
Pagina 6:
Luigi Ghisleri,
San Marino, 1985 (part.).
Tratta da R. Rozzi, M. De Crecchio,
E. Camerlenghi, Cremona tra città e
campagna, Cremona, Turris, 1987.
Luigi Ghisleri (1936-2010) viveva a
Persichello (Cremona). È stato tra i
fondatori dell’Archivio del Movimento
Operaio e Contadino di Persico Dosimo. Ha pubblicato numerosi libri
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Da parte nostra vanno gratitudine e affetto a Ora Sesta e a chi la tiene in vita.
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All’interno
Capricorn One
Separati in casa
Signori si nasce
Pensiero semplice
Bora Bora (paravento triestino)
È pur sempre una valle, dopotutto
La giocatrice di sudoku
Lanterne rosse, bianche, nere…
The Artist. Sotto,
dentro, oltre lo schermo
Come volete voi
Il frate nel camino
Contatti
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stampato su carta riciclata
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La nave attraversava la notte e a
me pareva che attraversasse l’universo e che non saremmo mai arrivati prima di seimila anni. Seduta di fronte a noi stava una ragazza
in nero, forse una vedova giovanissima, e il suo sguardo era serio e
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labbra strette, ma le mani trasmetWHYDQRXQ¶LQ¿QLWDFDOPDHSD]LHQ]D
nei loro brevi movimenti lenti. Dove
andate?, domandò, ma non ci venne di rispondere, Hugo nemmeno la
guardò, né guardò me. Rudy continuava a dormire. Il mio sguardo tuttavia tentava di dirle di seguitare ad
avere pazienza e non fare domande,
ma chissà se lo poté capire. Era una
stanchezza di stelle a impedirci di
parlare, una stanchezza di mezzi di
trasporto, della meccanica e dell’aVWUR¿VLFD GL FDVH SHUGXWH GL JHQHUD]LRQL¿QLWHLQYDQR8QDVWDQFKH]za da nostalgia della musica.
Siete soldati?, domandò la bambina. Sono persone affamate che non
vogliono essere disturbate, l’istruì
sua madre. Rudy ingoiò il sorso di
brodo stringendo il cucchiaio con
le labbra, guardò la bambina e fece
cenno di sì. La civiltà che aveva prodotto la nave con cui eravamo precipitati su quel pianeta non era nulla
in confronto a quella che ci si presentava davanti in quella stanza:
una donna che ci preparava e offriva
del cibo, una bambina che realizzava il nostro ritratto con delle matite
colorate e uno strumento di lettura di nastri magnetici che produceva musica.
L’indomani arrivò presto. Guardai gli altri: la nostra immagine mi
fece pensare a dei musicanti che
accordano i loro strumenti, intenti
com’eravamo sui nostri attrezzi di
lavoro così precisi e terribili. Quella sera li avremmo portati sulla terza
luna. Il nostro pilota chiese se eravamo pronti per partire: lo eravamo da
giorni, ma non ne avevamo nessuna
voglia. Ancora un pasto, ancora un
frutto, un’ultima dormita. Come la
domenica di un lunedì che non vuoi,
che ti toglie al tuo conforto, così ci
sembrava quel pomeriggio.
Avevo come una voglia di gridare
qualcosa, con la mia voce, nella mia
lingua. Come emettere il lamento di
XQDQLPDOH(LQYHFHLO¿DWRPLEDstava appena a respirare. Facevo
grosse nuvole di fumo, che avvolgevano i tratti della città attorno a me.
La strada sopraelevata, spezzata, era
un disegno o era un biscotto, il palazzo crollato era un castello di sabbia scura e quelle auto volanti che
planavano su di noi con i fari accesi
erano giocattoli di plastica. La notte del pianeta era ancora lunga, e in
quel nero stretto, in cui scivolò senza ritorno la mia vita, feci appena in
tempo a sentire in ogni molecola del
mio corpo l’idea dell’irraggiungibile. Capii che non avrei mai rivisto la
mia terra. Né i miei amici, nemmeno Hugo e Rudy, che ancora mi facevano ricordare di provenire da un
geoide terracqueo abitato da uomini
e donne, scaldato da una stella nana
gialla di tipo G2. Quel posto che, a
guardarlo dalle stelle, era solo una
pallina d’acqua e di nuvole bianchissime. Non fece nessun rumore
la nostra morte, non era che un’ultima domenica di lunedì rimandati.
Dovunque fossimo andati, l’avremmo fatto da soli.
SG
Separati in casa
Paradossale. Quasi, paradossale. Ed
è un concetto che andava chiarito
così, a scatola chiusa. Questo – lo
assicuro – è bene; perché qui non si
sta parlando di un ipotetico vicino di
casa che gareggia in quanto a erba
più-o-meno-verde con uno-o-più altri ipotetici vicini di casa.
È successo, infatti, che verso la metà del Seicento, e più precisamente
QHO D VHJXLWR GHOOD ¿QH GHOOD
famigerata Guerra degli ottant’anni,
una delle più ricche regioni dell’Europa del tempo, le Fiandre, abbia incontrato una sostanziale spaccatura,
politica, religiosa, economica, culturale. Di qui, conterranei da sempre
apparentati (salvo qualche scaramuccia, ma in quale famiglia non ve
n’è!) si sono trovati d’un tratto quei
vicini di casa di cui in apertura. Ma
non quel genere di vicini che si incontrano per cena, o che si prestaQROR]XFFKHURTXDQGRq¿QLWRYLFLni che più lontani non si può.
Mi spiego, e per farlo scomoderò
GXH JUDQGLVVLPL GHOOH DUWL ¿JXUDWLve dell’epoca, ovvero gli arcinoti Jan
Vermeer (1632-75) e Rembrandt
Harmenszoon van Rijn (1606-69),
per gli amici Rembrandt. I termini
di quest’opposizione si potrebbero
IRUPXODUHFRVuLOVHFRQGRUL¿XWDO¶Ldea di sapere e di esperienza da cui è
GRPLQDWDODFXOWXUD¿JXUDWLYDRODQdese, mentre il primo fa di quella il
centro stesso della sua opera; Rembrandt, quindi, critica l’arte del descrivere dall’esterno, Vermeer ne
prende le misure dall’interno. Interessante, vero? Rispondo io: davvero molto.
Ma la pertinenza con quanto detto
prima? È presto detto. Fino al Cinquecento, infatti, l’arte olandese (più
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dall’estrema attenzione al dettaglio,
dall’iperdescrittività, peculiarità che
SHUDOWUR QRQ KD PDQFDWR G¶LQÀXHQzare anche i grandissimi del Rinascimento italiano e non solo. La realtà è indagata con approccio metoGLFRSXQWXDOHTXDVLVFLHQWL¿FR
Questa sorta di Positivismo ante
litteram trova numerosi risvolti teorici, oltre che artistici, e il principale è sicuramente quello di Giovanni Keplero (1571-1630), il quaOH DUULYD D GH¿QLUH O¶RFFKLR XPDQR
come strumento meccanico funzio-
Bora Bora (paravento triestino)
Signori si nasce
Capricorn One
È il popolo che conta! La gente,
non il potere! La società civile! Basta con le categorie di persone di serie A e quelle di serie B! Siamo tutti uguali!
Sì, sì, ma Kant diceva… E poi la
soggettività! L’abbrutimento delle
relazioni sociali! Lo stravolgimento
dei valori! La vera crisi è quella culturale! Le scuole! Le carceri! Il degrado in cui si vive!
Ma sentiamo anche il parere di
chi non conosciamo… Cameriera!
Scusi ragazza, la disturbiamo solo
un attimo per sapere cosa pensa lei
della società in cui viviamo oggi e
per sapere se è d’accordo con noi. Ci
vede qui spesso a discutere, sicura-
mente avrà sentito i nostri discorsi sulle pari opportunità, sul precariato…
Credo che lor signori, prima di ascoltare il mio punto di vista, debbano
essere consapevoli che chi hanno di
fronte è un essere umano, che merita considerazione e rispetto in quanto tale, e non perché risponde alla
categoria “donna” o “lavoratrice”.
Credo che, al di là delle belle e forbite parole che vi riempiono le fauci ogni santo giorno che trascorrete qui, dobbiate rendervi conto che
a pensieri così alti e nobili non corrispondono le vostre azioni.
Vi dichiarate contro le differenze
sociali, ma sedete a un tavolino fu-
mando sigarette che con noncuranza gettate a terra e non nel portacenere, dimenticando che a pulire il plateatico sarà poi uno spazzino sfruttato in orari massacranti, costretto a
lavorare con ogni tipo di condizione
atmosferica.
Ordinate continuamente da bere
cose diverse in momenti diversi senza guardare negli occhi chi vi serve, senza salutarlo né ringraziarlo,
nemmeno usate l’espressione “per
favore”, senz’altro tanto richiamata
durante l’infanzia di ognuno di noi,
obbligandolo a continui andirivieni per soddisfare la vostra voglia di
“stuzzichini”.
Vi alzate dalla sedia solo per ag-
guantare patatine messe su un banco comune: voi ignorate il concetto,
facendole vostre, non pensando che
erano a disposizione di tutti e, così
facendo, le togliete ad altri clienti.
8VDWH VHGLH H WDYROL FRPH SDWWXmiere e svuotatasche; lasciate lì ogni
tipo d’immondizia, dimenticando che
la persona alla quale chiedete il vostro parere dovrà pulire.
Sciocchezze! Piccolezze! Cosa c’entra! Che pignola… (va be’, non capisce… Non avrà studiato…)
Forse, ma il viver quotidiano è ciò
che ci mette alla prova. La società
civile si costruisce ogni giorno, iniziando dal rispetto per chi si ha vicino. La vita di ognuno di noi è troppo
breve per godere dei cambiamenti
che vorremmo, e forse «Noi non siamo all’altezza delle nostre idee», ma
ci consola e ci sprona (o almeno, dovrebbe farlo) il fatto di poter costruire tali cambiamenti per chi verrà.
Certo è, signori, che se il tempo già
ingrato lo si occupa seduti di fronWHDXQFDIIqGHFODPDQGRHSRQWL¿cando, costruendosi personaggi, recitando ruoli al posto di vivere se
stessi in modo onesto e sincero, ciò
che viene detto saranno tutte parole al vento.
CN
Pensiero semplice
nale alla produzione di immagini, il
³YHGHUH´FRPHXQ³UDI¿JXUDUH´DWHorizzare quella sintesi fra natura e
arte che è cifra simbolica della pittura delle Fiandre. Tradizione solida, continua, vincente.
Ma ecco il coup de théâtre, l’inaspettato che tutto sconvolge, che
scuote la situazione dell’epoca al
SXQWR GD ULXVFLUH D PRGL¿FDUQH OD
natura. Succedeva, a quel tempo,
che i sovrani spagnoli (Carlo V e Filippo II, per fare due nomi) sentissero particolarmente forte la vocazione divina. E questa divampava
in loro in misura tale che proprio
non riuscivano a tollerare che qualcun altro non condividesse il loro
ardore di carità. Qualcuno come, ad
esempio, gli abitanti delle regioni
del nord dei Paesi Bassi, sempre più
votati al Protestantesimo nella declinazione calvinista. Questi i fatti,
ora procedo più rapido: gli spagnoli
persero la guerra e l’Olanda si scisse
dalle Fiandre. A livello politico, a livello religioso, a livello artistico.
O meglio, le Fiandre continuarono a procedere sulla linea ben tracciata da secoli, mentre le regioni più
a nord, invase e invasate dal Protestantesimo, si limitarono a ribaltare
tutto quanto poteva provenire dalOD WUDGL]LRQH 8Q YROWDIDFFLD WRWDle. E si dà il caso che i sopraccitati
Vermeer e Rembrandt appartenessero uno a una sponda, l’altro all’altra: vicini, ex-parenti, diametralmente opposti quanto a concezione artistica. La differenziazione della loro arte ha matrici intime, spirituali, ideologiche.
Cattolico, Vermeer rinuncia alle
grandi ambizioni su cui poggia la linea dominante della nuova arte occidentale, e cede il passo al mondo
HVWHUQR6FLRULQDXQÀXVVRGLSDUWLcolari visivi immediati, riconoscendo nel mondo che dipinge un qualcosa di altro da sé, e che lascia esiVWHUH QHOOD VXD DXWRQRPLD UDI¿JXrandolo con una sorta di appassionato distacco che non ne intacca la
stabilità, la chiarezza.
Protestante, Rembrandt abbandoQD OD VXSHU¿FLH H VL LPPHUJH QHOle profondità della natura umana.
Spregiudicatamente, volge le spalle
DJOLDYLGHOO¶DUWH¿DPPLQJDULQQHJD
il valore conoscitivo da loro attribu-
ito al mondo visibile e alla vista stessa. Non descrive più, evoca: il vero è
nell’interiorità. Protestante, si diceva. Di nome e di fatto.
Come in ogni coppia di fratelli (sia
chiaro, in senso allargato!) che si rispetti, ce n’è uno che è diligente, scrupoloso, che prosegue sulle orme del
padre, del padre del padre e così via;
e ce n’è un altro, ugualmente talentuoso, che però decide di rompere
con tutto, ribelle, sregolato. Quasi
un po’ dark.
Pur sempre fratelli sono, in ogni
caso, e il loro legame resta incancellabile al di là degli sforzi. Così in
5HPEUDQGWWUDVSDUHLOUDI¿QDWRJXsto per gli ornamenti, così l’ultimo
Vermeer tradisce un’evidente frattura tra immagine e realtà nell’utilizzo di grosse pennellate a forma
di losanga. Quasi paradossale, dunque. E, se non del tutto, in maniera
comunque sorprendente.
MB2
Gli indiani sono bravi in matematica, i cremonesi hanno una mentalità chiusa, macchina grande cervello piccolo, donna al volante pericoORFRVWDQWHJOLLWDOLDQLVRQRPD¿RVL
i romeni stuprano, i politici sono ladri, Andrea fa sempre casino in classe, Sara è una secchiona, le svedesi
sono belle, le donne sono più sensibili, i rom rubano i bambini, i bergamaschi sono leghisti, Lapisvedese è
illeggibile.
Ogni incontro con l’ignoto e lo sconosciuto genera uno stereotipo, ovvero un pensiero semplice, generale, stereotipato appunto. È una forma comune di conoscenza, è il primo strumento che ogni essere umano ha a disposizione nel breve tempo. È il pensiero della conoscenza
immediata, è una rappresentazione che ognuno è costretto a utilizzare nell’istante preciso del «Piacere,
mi chiamo…» e nei minuti successivi. Consiste nel cogliere un particolare della persona che si ha davanti, nel farsi una breve opinione, nel
decidere se questa è di nostro gradimento o ci urta, nel catalogare in apposite caselle del cervello l’informa-
zione, la persona/gruppo con cui si
è entrati in contatto. È questione di
secondi, minuti al massimo.
Generalizzando, suddivido il mondo a me noto grosso modo in due
schieramenti: i benpensanti, che rifuggono l’idea di avere stereotipi
(non bisogna avere stereotipi, è sbagliato), e coloro che li hanno senza
farne una malattia. Mi piacerebbe
problematizzare la questione, penso
che potrebbe essere utile creare uno
schieramento del sì allo stereotipo.
In questo senso: lo stereotipo è un
pensiero semplice, veloce, che tende a bloccare, ad assolutizzare; suoi
amici sono gli avverbi sempre, assolutamente, mai, che per loro natura, anche grammaticale, sono invariabili (non posso dire sempre, sempra, sempri…).
È una forma naturale di conoscenza, la prima. Serve perché, come recita un vecchio detto, da qualche
parte bisogna pur cominciare. Io
comincio spesso dalle scarpe: se un
uomo mi si palesa dinnanzi con un
paio di scarpe troppo leggere per la
pioggia battente, troppo alla moda
perché ne possa conoscere nome del
4
«Ed è da lì che vieni?».
L’acqua nel bicchiere che faccio
dondolare è densa più del normale.
Del normale dell’acqua. Lascia tracce ad arco che poi si sciolgono lente, scivolando sulle pareti del vetro.
Fottuto gioco di vai e torna, che però
con me non attacca. Io non tornerò.
«Cosa?», le chiedo senza prestarle
WURSSDDWWHQ]LRQHJOLRFFKL¿VVLQHO
trasparente vorticare che cerca di
darmela a bere sull’andare e poi tornare. A me la dai a bere? E giù una
sorsata, giù a Niagara dritta diretta,
e mi accorgo che acqua non è se non
di fuoco.
Augh! Sambuca. Scelta dolciastra,
non so come mai. Di solito sono per
SL DPDUL OLGL D ¿QH VHUDWD 0L VWR
rammollendo.
Torno sul pianeta, almeno con la
testa. Il corpo è chissà dove, probabilmente in quell’affollatissimo posto non molto lontano da qui, il luogo a più alta densità di popolazione
dell’universo. Fanculo City Town.
Bella città. Ci torno spesso. Appena
posso. Anche con la testa. Ho molti
amici, là. Più che qua di sicuro.
«Cosa?», le ripeto, stavolta guardando in quelle sue due schegge di
smeraldo che corrispondono perfettamente all’identikit del meraviglioso assassino sguardo di donna, e
in cui ciascun uomo degno di chiamarsi tale dovrebbe aver la fortuna
di imbattersi almeno una volta nella vita. Taglio mediorientale, il suo.
Non di queste parti. Meglio. Come
ho fatto a dimenticarmi di lei, che
poco prima si è venuta a sedere proSULR GL ¿DQFR D PH LQ TXHVWR TXDVL
vuoto e morto e spento bar del quasi
centro di una non mia città, davvero non lo so. Anzi, lo so. Troppi pensieri. Troppe preoccupazioni. LavoUR¿QLWR1LHQWHODYRURDGHVVR&LIDremo sentire. Ok. Addio. Che cazzo
ci fai ancora qui? Tornatene da dove
sei venuto. Tornatene là, a Fanculo
City Town. Vedrai che lì stai bene,
dai. Che ti costa? Pigli il treno, coda
tra le gambe, muso pesto, e via…
No. Là ci andrete voi. Tutti quan-
ti. Tanto là c’è posto. C’è sempre posto. Io non tornerò.
«Vieni davvero da Marte?», le esce
dolce vellutato da quella sua piccola
bocca rossa, ideale piattaforma d’atterraggio per del sano amore fatto al
volo. Alla svelta. Senza fretta. Come
viene. Amore, e basta.
«No, purtroppo, ma quasi… La città
da dove vengo è un avamposto alieno,
abitato da alieni…», e alzo la mano
verso il barman, che se ne sta appoggiato in lontananza in un composto
fancazzo, straccio in mano, aria assente, anima al lumicino. Altri due
va’, gli faccio capire con le dita, qualcosa di più robusto stavolta va’, gli
faccio con un pugno chiuso stretto, e
lui capisce, capisce che non ha scelta, che non può far altro, e ubbidisce zitto. D’altronde, chi mai ha avuto scelta, chi mai ha potuto far altro, chi mai ha disobbedito, o urlato? Io forse, anzi, io di sicuro, anche
se non sempre. Scostante, sono stato. Ecco. Scostante. Sono stato. Sono.
Scostante.
Adesso sto ubbidendo al mio volermi trito e senza pensieri, magari con
qualche dolor d’animo in meno. E
sto zitto, mi va bene così. Non posso
far altro. Non ho scelta.
tri di strada in una processione di
semafori.
È una valle ed è proprio per questo
FKH LO PRQGR WL VHPEUD ¿QLVFD TXL
Qualcuno infatti la vorrebbe indipendente. Ma ha dimenticato la propria storia e si inventa simboli e tradizioni un po’ a casaccio. Perché,
protetti dalla scarsa visibilità, sono
arrivati gli imprenditori agricoli e
hanno cacciato i contadini. Sono arrivati i padroni degli ipermercati e
hanno allontanato gli artigiani. E già
si dice che gli sgherri di una multinazionale francese abbiano valicato le
Alpi. Entrano senza bussare e arraffano quel che è sempre stato nostro.
E la nebbia intorpidisce, nasconde,
confonde.
Ma l’aria cambia, ogni tanto, anche qui nella valle. Ha cominciato
ieri sera, portando, insieme alle grida e alle voci, il trambusto, il fragore,
lo sferragliare di stoviglie, pentole e
coperchi. Veniva dal piazzale dove
VL WLHQH OD ¿HUD HG q VWDWR FRPH VH
il paese si fosse svegliato d’improvviso dopo un lungo sonno. Ha continuato tutta la notte, e si sentivano
sbattere le persiane, risuonare le si-
UHQH¿VFKLDUHOHFKLRPHGHJOLDOEHri. Ha spazzato via i pensieri e le ansie della notte. E oggi il cielo è inaspettatamente terso e l’aria vibra di
elettricità. Lo so che sarà una parentesi, che la nebbia tornerà a stendere il suo manto su queste terre. Ma
ugualmente mi concedo un sorriso
mentre leggo le cronache di ieri sul
giornalino locale. Poi esco a fare un
giro in bicicletta, ché è da un mese
che non lo faccio. Esco subito dopo
pranzo, perché so che la luce abbagliante di oggi è ingannevole, presto
l’orizzonte sarà punteggiato di piccole luci e l’azzurro sfumerà in giallo, arancione, rosso e poi blu notWH$UULYRDO¿XPH,OFLHORVLULVSHFchia sull’acqua, la nostra acqua, che
sembra non sia mai stata tanto limSLGD,OYHQWRLQFUHVSDODVXSHU¿FLH
e da qui sembra quasi che il vascello si stia muovendo davvero, verso il
mare. Tutto intorno, le montagne. A
nord le Alpi, a sud gli Appennini. È
pur sempre una valle, dopotutto.
(continua in .pdf sul blog)
YP
È pur sempre una valle, dopotutto
modello e marca, o più costose di
tutti gli indumenti che io indosso in
quel momento e per giunta mi porge la mano con una consistenza tale
da sembrarmi un caco troppo maturo, ecco il mio pensiero (semplice): «Sei un idiota ignorante, inconVLVWHQWH¿JOLRGLSDSjEHUOXVFRQLDno». A questo punto posso salutare
cordialmente e cercare altrove uno
sguardo amico o, in alternativa, considerare la persona fastidiosa come
SXQWR GL SDUWHQ]D SHU FRPSOHVVL¿care il pensiero, per approfondirne
la conoscenza, per incuriosirmi, per
formulare ipotesi, per provare a utilizzare espressioni come forse, qualche volta, magari.
C’è inoltre una funzione insospettabile di questa forma di pensiero: lo
stereotipo che ho sugli altri parla di
me. Il perché lo sguardo si blocchi,
VL ¿VVL LPSULJLRQL O¶DOWUR SURSULR
per quella caratteristica, per quella
peculiarità, riguarda la mia storia.
L’immagine che ne deriva descrive molto di più l’occhio che l’oggetto osservato.
In pratica, il mio essere reattiva a
FDXVD GL VFDUSH VWLORVH H GL ¿JOL GL
papà, se analizzato in profondità, non
riguarda le mie convinzioni etiche e
politiche, bensì il mio passato e la
mia crescita, il mio essere stata allevata con l’idea che le scarpe hanno
una funzione (riparare, esplorare,
camminare), che ne servono poche e
ben fatte; riguarda il mio essere cresciuta con il motto farcela da soli e
non essere viziati. Mi attivo per quel
che avrei voluto e non ho avuto.
C’è però un problema, e ha anche
una serie di ripercussioni sulla vita
degli individui.
Se il pensiero resta semplice diventa una vera e propria prigione, sia per
la mente di chi lo produce sia per il
cuore di chi lo subisce.
Positivo o negativo che sia, lo stereotipo produce una ferita che innesca una protesta: è doloroso non essere riconosciuti. Rispecchiarsi su
VXSHU¿FL GHIRUPDQWL ULHYRFD O¶LQFXbo, più che il sogno. La paura dell’alWUR LPSHGLVFH OD FRPSOHVVL¿FD]LRQHSHUFKpVWHUHRWLSDUHVLJQL¿FDDQche allontanare, separare, incasellare e quindi garantirsi la distanza
massima che è data dalla differenza,
dall’altro da me.
Durante una soleggiata mattina
di febbraio, in una classe prima di
scuola secondaria di primo grado
(una prima media, l’età della stupidera) si discuteva di stereotipi e
pregiudizi, di differenze, di inconWULGLHWQLHHGLGLI¿FLOLUDSSRUWLIUD
compagni di classe.
Quello che mi era apparso il più
solitario dei ragazzini, come in un
insight, esclama: «Ho capito! Lo
stereotipo mette il punto in una frase, noi dovremmo mettere due punti, punto di domanda, parentesi, puntini di sospensione. Sarebbe meglio
usare tutta la punteggiatura».
MB
Certe volte te ne dimentichi, sperso nella nebbia. Il tuo campo visivo
è poca cosa, una manciata di metri.
Sensazione di estraniazione, di alienazione. A volte di protezione. Altre volte di inquietudine. AtmosfeUDVXUUHDOH&RQWRUQLLQGH¿QLWLSXRL
dare loro la forma che vuoi, plasmarli a guisa di desideri o di paure. Finché non si materializzano a
un palmo dal tuo naso. Ed è spesso
quotidianità. Oggetti e presenze familiari. Tutto ristagna sotto la coltre
bianco-grigiastra.
Ma è pur sempre una valle, dopotutto. Chiusa da due catene montuose, che però da qui si vedono raramente. Alpi e Appennini rimangono
SL VSHVVR DVWUD]LRQH JHRJUD¿FD (
da qualche parte, in mezzo alla nebELDFLVFRUUHSXUHXQ¿XPHFRPHLQ
ogni valle degna di tal nome. Nasce
su a Pian del Re, col chiasso e l’irruenza di un adolescente preda dei
suoi ormoni giovanili; è poco più di
un torrente, fa quasi tenerezza. Entra in scena con clamore e se ne va in
dissolvenza, giù al delta, rallentando
VHPSUHSLLOSDVVR¿QRDIRQGHUVL
FRO PDUH 3HUFKp OD YDOOH ¿QLVFH DO
mare. Prima o poi. Anche se, piuttosto che astrazione, questa sembra
più spesso chimera.
È pur sempre una valle, ed è proprio per questo che respiri per approssimazione. Saranno anche sottili, queste polveri, ma grattano in
gola, quando le respiri per un mese.
Insieme ai salami, stagionano malanni vari. C’è qualcosa di subdolo
che impregna l’aria di questa conca.
Qualcosa che miete le sue vittime in
silenzio, incolore, impalpabile. I fedeli del Progresso hanno individuato il responsabile: le maledette montagne che circondano questa valle e
impediscono il ricambio d’aria. E
hanno pronta la soluzione: spianare
il Turchino. Non hanno però ancora
individuato un percorso alternativo
per la Milano-Sanremo.
Vivo e lavoro in un paese di 70000
abitanti nel bel mezzo della valle. Il
vascello, lo chiamavano gli antiFKLSHUFKpGDO¿XPHKDODIRUPDGL
una nave trascinata dalle acque, di
cui la torre campanaria sarebbe l’albero maestro. A metà mattina facFLR OD SDXVD FDIIq $O EDU GL ¿DQFR
a me, studenti stranieri parlano tra
GLORUR3HUORSLFLOLPLWLDPRDV¿Rrarci. Ogni tanto abbozziamo un saOXWR 5DUH FRQYHUVD]LRQL DSURQR ¿nestre su nuovi mondi. È quasi ebbrezza. Poi ognuno riprende la propria strada. E il vascello sembra non
si sia mosso.
6RI¿DVVH GDYYHUR TXHO YHQWR GL
scirocco, come dice la canzone, e ci
portasse il calore del Sud. O gli ultimi riverberi di bora, e con loro un
po’ di follia dell’Est. O il phon d’improvviso oltrepassasse le Alpi, a regalarci il pragmatismo del Nord.)
Ma è una valle, chiusa da due catene montuose, che si vedono raramente eppure danno sicurezza. Lo
straniero che passa per di qua è un
alieno, nella migliore delle ipotesi.
Come i tedeschi nella piazza centrale del paese, con la guida turistica in
mano. I giapponesi, che fotografano
tutto, osservando e indicando meravigliati gli angoli della nostra quotidianità. Gli olandesi sulle biciclette,
che si fermano a chiedere indicazioni mettendo a nudo il nostro povero inglese. Noi non capiamo e, con
passo affrettato, torniamo alla macchina per farci i nostri due chilome-
VG