Cicatrici - Olio Officina

direttore LUIGI CARICATO - [email protected]
società > cultura
Cicatrici
Narrazioni. Tra tutte, c’è una cicatrice che è la più cara tra tutte: “Quella che amo di più. Triangolare. La cicatrice per un
amore incondizionato e fedele. L’unico che ho avuto in tutta la mia vita"
Mariapia Frigerio
Sei troppo insistente. Sì, d’accordo, la tua intervista. Capisco. Ma trovo le biografie noiose. Anche quelle ‘ridotte’ per i
giornali.
E poi, scusa, a chi può interessare la mia vita?
Dici che quando una scrive un libro, soprattutto se non è una ragazzina, suscita curiosità? Nel mondo intellettuale?
Chiariamo subito, allora, che non sono un’intellettuale.
La laurea? Che c’entra? Non è mica il Nobel!
Amo la letteratura, ma non sono un’intellettuale. “Le intellettuali sono come le scarpe strette: non vedi l’ora di levartele dai
piedi”.
Ecco, vedi, preferisco ancora essere una donna. Passare, magari, per una un po’ scema, anche un po’ matta. Ma restare
una donna. Senza nessun incasellamento.
La politica? Figurati! Piuttosto la morale.
Figli? Oddio: quanti, come, dove, con chi? La vita sentimentale?
Ma che importa? A me nulla. Figuriamoci agli altri!
Dai, non ho voglia di queste banalità. E la mia vita è banale.
Insisti?
D’accordo, d’accordo: non mi farò più pregare. Ma ti sembro il tipo? Sarà però a modo mio: una roba brevissima e di
getto. Tu poi, da giornalista, taglia dove vuoi, rigirala come credi. Basta che io non debba sottostare alle tue domande. A
quelle che pensi interessino i lettori.
Inizio?
Inizio.
Le mie ginocchia.
La mia vita è tutta lì. In quelle cicatrici.
Vuoi vedere? Perché no? Non ho ginocchia da esposizione. Non ho perso nessuna occasione per fare un calendario… In
questo sono fortunata. Ma a te le farò vedere. Cominciamo.
Ginocchio destro.
Aspetta: mi levo la calza.
Questa orizzontale (due centimetri circa) risale ai miei cinque anni.
Lo vedo ancora: bello, giovane, biondo, occhi azzurri. In Vespa. Aveva aperto il cancello ed era entrato. Lo zio Titta. Io gli
ero corsa incontro. Mi faceva sempre fare un giro in giardino con lui, sul sedile posteriore, prima di metterla in garage.
Con quelle mie gambine magre che stavano per aria. Quella volta, però, la mia corsa era stata troppo precipitosa.
Precipitosa come la passione che provavo per lui. Passione nascosta. “Affetto di bambina”, pensavano tutti. Che errore!
Non capire che i bambini possano provare, sebbene ad armi impari, quello che sentono gli adulti. Ma con più intensità.
Non mi ero fermata in tempo. Ero finita, così, contro la chiusura dello sportello laterale. Sangue. Nonni preoccupati. Ci
vorrà un punto? Due? Poi la vecchia domestica si era prodigata per medicarmi e aveva sostenuto che non ci fosse
bisogno di niente.
La cicatrice si era formata col tempo.
Mi ha sempre fatto compagnia vedermi quella riga più lucida sulla pelle uniforme del ginocchio.
Di traverso, questa più sotto. Tre centimetri circa. Incontro clandestino con un uomo. Verso Siena. L’emozione mi
possedeva. Su una strada sassosa caddi. Lui mi aiutò a rialzarmi. Guardò poco la ferita sanguinante… Di più la mia
bocca che “baciò tutto tremante”. Sei contento che faccia l’intellettuale? Ma, un’intellettuale da poco, comunque. Mi
spiace per i tuoi lettori.
La guardai a lungo, quella cicatrice, quasi simbolo di un nuovo amore.
Poi non la guardai più.
Questa, vedi, è orizzontale. Ero in piena crisi coniugale. Ero caduta camminando. La testa persa nella più totale
disperazione. Non mi ero accorta di dove mettevo i piedi. Non guardavo la strada sconnessa.
Ora mi rimetto questa calza e levo l’altra.
Passiamo al ginocchio sinistro.
Dunque: questa enorme me la sono fatta andando in bicicletta con la mia cagnetta. Pipì improvvisa della bestiolina che si
blocca di colpo. Io, distratta, volo per terra. Mi è partita la pelle di mezzo ginocchio. A fatica sono rientrata a casa. Mi
hanno detto di fare l’antitetanica.
Mi sembra di ricordare che fossero tre iniezioni da fare in tre giorni consecutivi. Andai da Enzo, un vecchio medico amico.
Noto per essere un grande donnaiolo.
Entravo in casa sua dopo aver percorso il piccolo giardino. La Mariuccia mi diceva che il marito mi aspettava in salotto.
Ero ancora piuttosto giovane. Forse neanche tanto male. Lui se ne stava seduto sul divano con le gambe divaricate per
fare spazio alla sua enorme pancia. Una specie di grande Budda.
Letteralmente esultava quando mi vedeva entrare. Ricordo di avergli chiesto, la prima volta, dove mi dovessi sdraiare. Mi
impose di mettermi in piedi, di schiena, di fronte a lui. Con gesto rapido e deciso mi sollevò la gonna a balze. Con gesto
ancora più rapido e deciso mi abbassò le mutande. Non sentii nulla. Neppure la più piccola puntura. Neppure il più
leggero formicolio. Per tre giorni consecutivi. Mi chiedo ancora oggi se me le abbia realmente fatte quelle iniezioni…
Questa è la cicatrice più cara che ho. Quella che amo di più. Triangolare. La cicatrice per un amore incondizionato e
fedele. L’unico che ho avuto in tutta la mia vita.
Più sotto ce n’è un’altra, se guardi bene. Orizzontale. Stavo andando in biblioteca e caddi dalla bicicletta sul prato
antistante. Entrai nella sala di lettura con la calza rotta sulla ferita. Senza disinfettarmi. Non è successo niente… Come
vedi sono ancora viva! Alcuni ragazzi interruppero la lettura e risero quando si accorsero che sulla giacca e sulla gonna
ero piena d’erba. Non me n’ero accorta. Vado bene in bicicletta: sicura e spedita. Ma quel giorno no. Lui mi aveva detto
che riceveva telefonate da una donna. E rideva. Ridono sempre gli uomini quando una donna li corteggia. Felici e
soddisfatti. Io… io non ero più in me. Destabilizzata totalmente.
Ora che ho finito con le ginocchia vorresti che aprissi la camicetta? Come hai detto? Per arrivare con un bisturi fino al mio
cuore? Ma scherzi!? Una scena trash! E cosa ci vorresti trovare?
Dai, ho capito benissimo. So cosa intendi. Non sono scema del tutto!
E comunque hai ragione, caro intervistatore, lì sono le cicatrici più profonde. Quelle più lucide e indelebili. Quelle che, in
superficie sulle ginocchia, diventano nel cuore solchi profondi.
Mi chiedi perché ho questo ginocchio blu?
Scusa, mi ero scordata di rinfilarmi la calza. Sarebbe stato meglio. E invece così mi tocca dirtelo. Mi tocca finire così
questa curiosa biografia.
Questo blu è una nuova caduta dalla bicicletta.
Scardinata… meglio: scorticata. Questa è oggi la scrittrice a cui tanto ti interessi…
Mi diceva di cavalcare i sentimenti. Sì, ti assicuro che mi diceva proprio così! Ma una che ama può cavalcare i
sentimenti? Ti sembra possibile? Non li puoi imbrigliare, i sentimenti. In alcun modo. Ne sei sottomessa, soggiogata,
schiava. Felicemente schiava.
E smettila… sempre a pregarmi! Neppure stavolta te la apro la camicetta! Oggi non ti servirebbe neppure il bisturi! Non
avresti bisogno di giungere in profondità. Vedresti il rosso di una ferita ancora fresca. Qui, sopra il cuore.
Una stilettata.
Sai, me la guardo ogni sera. È solo di poco sopra il seno.
Lucca, 25 novembre 2010
La foto di apertura è di Mariapia Frigerio
Mariapia Frigerio - 08-09-2015 - Tutti i diritti riservati
Osservatorio sul mondo dell'olio da olive e delle realtà affini
"Olio Officina Magazine" è una testata registrata
presso il Tribunale di Milano, n. 326 del 18 ottobre 2013
Direttore responsabile: Luigi Caricato
Direzione e redazione: Via Francesco Brioschi, 86 - 20141 Milano
Tutti i diritti sono riservati - Disclaimer - Privacy
Realizzato da Aerostato - Newsletter inviate con MailCom