Racconti RAGAZZI N.25

Racconti RAGAZZI N.25
Autore: Federica Lavagna – Porto Recanati – (MC)
Titolo: Il coraggio di comprendere la propria natura
Il sole è alto nel cielo, l’aria fresca e pulita. Una piacevole brezza estiva mi scosta i capelli dal
collo. Riapro lo sportello della macchina e prendo il cap, che avevo dimenticato. Ilaria e Maria
Elena ammirano quel posto meraviglioso che i miei occhi hanno già contemplato diverse volte. Non
è la prima volta che mi immergo nella natura di questo magnifico Monte Conero, nei colori delicati
di questa immensità.
Mi dirigo verso le scuderie, probabilmente è lì che ci aspetta l’istruttore. Scorgo in lontananza
una signora che ci sta salutando. Non la conosco, ma ricambio allegra il saluto. Mi sento a casa, qui.
“Pensavo non arrivaste più!”, ci dice con un’espressione dolcemente furbesca. “Mi dispiace, ma
veniamo da lontano e ci vuole un po’ per arrivare…”, dico per giustificare il leggero ritardo. Ci
invita quindi a seguirla e ci presenta Artemisio e Guida, due cavalli bai, e dietro di loro Artemisio
Bis, un grigio. Quel grigio.
Di solito i grigi non mi hanno mai incuriosito più di tanto: sembrano insipidi, spenti, tristi.
Eppure adesso sento qualcosa che inspiegabilmente mi attrae verso di lui. Sì, avrei cavalcato lui.
“Chi ha più esperienza a cavallo qui?”, esclama l’istruttrice con aria sospettosa. Ilaria alza la
mano con aria superba. Effettivamente lei ha fatto per ben due anni lezioni di monta inglese, che
comunque con quella americana che si pratica qui non ha proprio niente a che fare. Ma
abboniamogliela: in fondo, non è che io, con quell’unica lezione di monta americana fatta un mese
fa, abbia imparato tanto di più. Maria Elena, allora, interviene: “No, no, qui sono io la più esperta!
Pensa che l’unica cosa che so è che i cavalli hanno quattro zampe!”. E tutti scoppiamo in una
fragorosa risata. A Ilaria viene quindi assegnato Artemisio, il cavallo più difficile, a Maria Elena
Guida. Era destino. Sarebbe stato Artemisio Bis “l’appendice del mio corpo”, come una volta un
uomo definì il rapporto tra cavallo e cavaliere.
Infilo il piede nella staffa. Con una spinta decisa salgo in sella, aiutata da un uomo che presumo
verrà con noi. Provo una sensazione strana. Kant l’avrebbe definita “il sublime”. È la prima volta
che monto a cavallo senza un recinto intorno, e sento addosso tutta la responsabilità di dover gestire
da sola un cavallo. Ma per un attimo guardo l’infinito verde che si estende davanti a noi in
lontananza e sfioro l’immenso. A un tratto, però, Artemisio Bis comincia a muoversi. Sono presa
dal panico. Tiro le redini, abbasso i talloni, ma lui si agita sempre di più. Va indietro, addosso agli
altri cavalli, e nitrisce. L’istruttrice allora si mette davanti a me in modo che il mio cavallo segua il
suo, ma non serve.
E ho capito che non è Artemisio Bis. Sono io. Sono io a non essere abbastanza sicura, sono io ad
essere impaurita, sono io che temo di non essere all’altezza di realizzare questo piccolo desiderio
che covo da ormai sei anni.
Quando seguivo le lezioni di equitazione inglese regolarmente, mi proposero di andare a fare una
passeggiata a cavallo. Ma rifiutai. Non mi sentivo pronta. In fondo non lo sono neanche ora. Ma gli
anni che ho speso a fare cose di cui non m’importa niente mi hanno fatto capire che non è possibile
aspettare di essere pronti per fare ciò che veramente si ama.
Un respiro profondo. Santo cielo, sto per cavalcare nei prati che vedo attraverso i finestrini della
corriera quando vado a scuola, quelli in cui mi sono sempre vista galoppare con il vento tra i capelli
attraverso gli occhi dei sognatori. E Artemisio si calma. Guarda dritto il paesaggio che si erge di
fronte a noi. Pronti, io e lui. Colpo di talloni.
Appena usciti dal maneggio percorriamo una salita che fiancheggia un vigneto. Non ci sono
ancora molti grappoli, e quelli appena scorgibili sono ancora piccoli. Svoltiamo di novanta gradi a
destra, e percorriamo il lato nord del vigneto: lo spettacolo di una distesa di alberi predisposti in un
divino rigore geometrico mi lascia senza fiato. Dietro una casetta di mattoni inabitata si nasconde
un’erta salitella incastonata tra due file di ulivi, che creano una sorta di galleria ombreggiata.
L’istruttrice si volta verso di me: “Che ne dite di un bel trotto?”, e senza nemmeno aspettare una
risposta dà un colpo di talloni e parte. Stranamente non ho quel solito timore che mi blocca davanti
alla prospettiva di fare qualcosa di cui non sono in grado. No, non qui. Sorrido. Schiena in avanti.
Talloni bassi. E Artemisio Bis raddoppia il tempo della sua andatura.
“Dobbiamo arrivare in cima a quella collinetta”, mi spiega l’istruttrice, indicando una piccola
altura poco più avanti. “Lì le farfalle, qualche giorno fa, hanno fatto la schiusa. Quando saliremo
più in alto ci troveremo circondati da mille ali colorate!”, mi dice entusiasta. “Ora attenzione:
dobbiamo girare qui a sinistra e percorrere una salita su un sentiero molto stretto e ripido. Ci sono
molti rovi, quindi attenzione a non graffiarvi le braccia! E mi raccomando: schiena in avanti, bacino
sollevato dalla sella, e talloni bassi.”
Fermo Artemisio Bis in modo che si distanzi dal cavallo che gli sta davanti e che abbia
abbastanza spazio per muoversi il più liberamente possibile. Aspetto qualche secondo. E poi parto.
Il sentiero è più stretto di quanto immaginassi. Le mie gambe sono praticamente immerse negli
arbusti, e con le mani riesco a scostare ben poco. I rametti che ci circondano sono così tanti e fitti
che è impossibile ripararsi. Artemisio Bis prende sempre più velocità, avendo davanti a sé molto
spazio. La cosa mi eccita. Sento l’adrenalina circolare nel mio sangue. Immersa nella natura, sì,
bizzarramente proprio nel senso stretto del concetto. Ah, al diavolo i rovi. Non mi preoccupo più di
ripararmi, impugno saldamente le redini, senza aggrapparmici per evitare di infastidire il cavallo, e
lo sprono. È una frazione di secondo. Il ritmo del trotto si interrompe per trasformarsi in quello dei
tre tempi.
Sei anni. Sei anni da quando non provavo il brivido del galoppo. Sei anni in cui ho maturato la
mia passione per questo mondo, per queste anime selvagge. Sei anni in cui ho evitato di ammettere
chi sono, cosa amo. Sei anni in cui ho avuto paura di essere pronta.
La salita è finita, e l’istruttrice ci chiede se siamo ancora tutti vivi. Ridendo, mi guardo
istintivamente il braccio, nel punto in cui sento un leggero bruciore. Ho tre graffi. I graffi dei rovi
da cui non mi sono riparata. I graffi che non ho avuto paura di procurarmi. I graffi che testimoniano
concretamente il fatto che, per la prima volta nella mia vita, ho abbattuto quel muro che ergevo a
protezione da una verità, la mia, che temevo essere troppo insolita in una società in cui il diverso
non è mai bene accetto.
La promessa è stata mantenuta. In cima alla collina c’è un’infinità di pigmenti colorati che
svolazzano tutt’intorno ai nostri corpi. Da quassù si vede il mare. Il sole alle nostre spalle crea strani
effetti di luce che si increspano davanti ai nostri occhi. Infiniti punti di luce circondano la mia
visuale. Il paesaggio appare più vivo, immerso in una dimensione irreale che penetra all’interno
della mia essenza. Siamo un tutt’uno. Io, il cavallo, la natura.
E chiudo gli occhi, conservando eternamente l’immagine del mio essere.