D u D y G uar D - Francesco Bertelé

D u d y
G u a r d
Francesco Ber telé
Edizio n e sp e cial e id e at a d a
Chiara Co st a e Pie t ro Rig o l o
Sbattuta la porta, girato il chiavistello, Flora si tirò subito su quella vestaglietta che
le scendeva sempre un po’ troppo sul davanti; ma possibile che non ci fosse marmo
a sufficienza per coprirla un po’ di più? O forse, come aveva sempre sospettato, si
trattava di una specifica forma di morbosità ottocentesca, una lussuria mascherata
da pudicizia? Almeno tutte le ninfe al bagno che vedeva in giro per le fiere sanno di
essere nude, e possono farci l’abitudine, ma lei invece, bloccata in questa ridicola
situazione di vedo-non vedo, esposta e allo stesso tempo austera...ridicola, si sentiva
così ridicola! Ora, come spesso succedeva, Flora si ritrovò ammassata insieme a
tutti i suoi compagni in un angolo; evidentemente, era tempo di un’altra mostra in
galleria. Il vecchio con la bandana - anch’egli allegoria di un qualcosa di cui nel
tempo tutti si erano dimenticati - si schiarì la voce, iniziò a masticare i baffi di marmo
che gli scendevano fino in bocca, le guance avvizzite dondolarono e partì come
sempre a pontificare dall’alto della sua sapienza: “Ohibò, a quanto pare abbiamo
dell’arte contemporanea oggi!”. Per lui era sempre il momento di lamentarsi della
decadenza dei tempi odierni e di come non si facevano più le statue di una volta;
ogni mostra era occasione per la solita zuffa con il Monumento all’Amicizia - un baldanzoso busto di ragazzo dalle lunghe basette, in equilibrio instabile su un pilastro
troppo stretto - , che infatti proprio ora si stava girando in quella direzione...e ogni
volta, immancabilmente, Flora veniva tirata in causa, diveniva l’ago della bilancia
per una discussione che neppure capiva, nell’indifferenza completa di tutte le altre
statue; figurarsi, la mamma aveva occhi solo per il suo pupo paffuto, l’orfano era
sempre sfinito anche se nessuno l’aveva mai visto alzare la zappa su cui poggiava...
ma a lei dopotutto non dispiaceva scambiare qualche sguardo complice con quel
bel giovanotto, anche se avrebbe voluto ritrovarlo in intimità e potergli parlare di
qualcos’altro, per una buona volta.
L’oggetto della contesa, quella notte, era un ammasso di cubetti colorati sul pavimento. Il Monumento all’Amicizia aveva ascoltato con attenzione le parole di chi aveva
allestito l’opera, e cercava di convincere il vecchio che si trattava di una fotografia,
seppur trasposta, traslata in scultura. “Una fotografia! Iniziamo male!” sentenziò il
vecchio, che si professava alieno a qualsiasi diavoleria moderna, “nei ritratti, nei
busti – e tu dovresti saperlo bene, giovanotto – l’artista di valore riusciva davvero a
cogliere il carattere eterno, l’anima di chi aveva di fronte. Ora, con la fotografia, per
di più digitale, come dici tu, tutto è piatto, uniforme, senza carattere”. “Sempre queste
lamentele sugli strumenti di rappresentazione contemporanea, eppure non mi sembra foste così scontento della televisione!” lo pungolò Flora – erano infatti stati per
decenni nello stesso salotto e lei sapeva bene come il vecchio aspettasse il sabato
sera per vedere Fantastico. “Il punto non è questo” tuonò il Monumento all’Amicizia,
e Flora ebbe l’impressione di aver fatto un passo falso. “Gran parte dell’arte d’oggi
non si pone più il compito di rappresentare qualcosa, ma di riflettere sui mezzi stessi
di rappresentazione, e di accarezzare il mistero del significato dell’immagine. In
questo senso, questi cubetti muti ci pongono di fronte all’enigma di un’immagine, al
quel qualcosa che sempre ci sfugge, al punto cieco nel nostro occhio”.
Muti. Flora non se n’era neppure accorta; molto spesso era capitato che i nuovi inquilini si difendessero da soli, accusassero a loro volta il vecchio di essere retrogrado,
ma invece oggi i cubetti non parlavano, erano immobili e muti. “Ma per piacere!
Non sopporto questo linguaggio esoterico” disse il vecchio, non degnando il giovane di uno sguardo. “Io sono eterno per quello che rappresento: sono lo scorrere
senza fine del tempo, la gloria del compimento della vita”. “E’ triste che alla tua età
tu non abbia ancora capito nulla delle mani che ti hanno fatto, che in quel momento
riflettevano invece sulla transitorietà della tua gloria, sul decadimento della tua carne,
sul tuo naso sempre più adunco, piuttosto che sul tuo cervello!”. Il ragazzo iniziava
ad infervorarsi, e il piedistallo a dondolare pericolosamente. “Non ti permetto di
insinuare simili scemenze!” tuonò il vecchio, al che il giovane lo rimbottò: “Noi siamo
delle forze che agiscono nel mondo, non abbiamo nessun significato se non quello
di porre sempre lo stesso enigma: da dove vengo? Quale spazio e quale tempo
occupo?”. A Flora stava venendo un cerchio alla testa; lei, ragazza dei campi, non
riusciva ad intervenire durante queste discussioni se non con brevi cenni, e solo
se interpellata. Ma di colpo si levò un grido “Ehi, guardate là!” Quel rammollito
dell’orfano, tutto sudato, con la pala a mo’ di spada indicava tremante verso l’angolo occupato dai cubetti. Si muovevano...tenevano la posizione assegnata loro,
ma stavano compiendo dei piccoli movimenti regolari, avanti e indietro, come se
stessero respirando, e quelli vicino alle pareti e alle colonne sbattevano producendo
un suono secco, che di respiro in respiro diveniva sempre più articolato...non proprio
una voce, questo no, ma come un alito, un sussurro lieve. Forse se quei due arroganti
avessero smesso di litigare si sarebbe potuto capire qualcosa! Poco a poco tutte
le statue si fecero zitte, le risatine e le battute di stupore si sopirono, il pupo smise
di piagnucolare e tutti iniziarono a fissare quei cubetti come se da un momento
all’altro avessero dovuto rivelar loro un messaggio di vita o di morte...l’ammasso di
statue prese una direzione come stabilita, tutti divennero un unico sguardo puntato
verso quell’angolo, ancora un momento e la voce avrebbe raggiunto un volume e
un’articolazione appena comprensibile...Quando di colpo si spalancò la porta e si
accese la luce: l’inaugurazione era iniziata. E per la prima volta, senza una ragione,
le statue sentirono di esserne parte, dal loro angolino.
Pietro Rigolo 2012
Liberamente ispirato a “Toy Story” (1995) di John Lasseter.
The door slammed, and the bolt shot into place. Flora immediately pulled on her
dressing gown that so often used to fall just a touch too low on the front, but how was
it, that there was just never enough marble to cover her up a bit more? Or perhaps,
it was, as he had always suspected, a precise form of nineteenth century teasing, as
lust disguised as modesty? at least all the nymphs in their boudoir she saw around
the fairs, knew they were naked, and felt comfortable with that fact, but she instead,
was stuck in this ridiculous “now –you -see, now- you-don’t” situation of revealing and
at the same time, trying to be demure, and little short of ridiculous!
Now, as often happened, Flora found herself grouped together with all her companions in a corner as it was evidently time for another exhibition in the gallery. The
old man with a neckchief around his head, he too, representative of an allegory of
something that had been lost in time, cleared his throat, began chewing the whiskers
of marble that fell into his mouth, his sunken cheeks becoming animated and began
as always to pontificate his wisdom as if from above: “From all accounts, it would
appear contemporary art is here today!”
For him any excuse was always as good as any, to complain about the decadence
of modern times and how statues were no longer made like they once were. Every
show was a chance for the usual battle over the Friendship Monument – the bust of
a dashing young man with long sideburns, balancing awkwardly on a column that
was far too narrow - that right now was wobbling in one direction ... and every time,
without fail, Flora was thrown into question, becoming the chairwoman for a discussion she little understood, and in complete indifference to all the other statues, for as
you can imagine, the mother only had eyes for that chubby baby of hers, the orphan
who was always weary, even if no one had ever seen him raise the hoe on which
he rested ... but after all, little did she mind exchanging a knowing look with this fine
young man, even if she would have preferred to meet him in private, and be able to
talk of quite something else, at least once.
The bone of contention that night, was a heap of colorful cubes on the floor. The
Friendship Monument had carefully listened to the words of someone who had staged
the work, and tried to convince the old man that it was actually a photograph, translated into sculpture.
“A photograph, off to a good start eh!?” Declared the old man, professing to be
completely alien to any sort of modern devilry, “ in the portraits, and in the busts and you should know better, young man – an artist of any value, should really be
able to grasp the timelessness of the persona, of the soul of who stands before him.
Now, with photography, and digital at that, as you say, everything is flat, uniform,
and lacking in character. “
“Always complaining on the contemporary means of representation, but you weren’t
so displeased by TV!” Flora provoked him – they stayed for several decades in the
same living room and she knew well how he was always wainting for Saturday to
come in order to watch Fantastico. “You are missing the point,” thundered the Friendship Monument, and Flora began to feel that maybe she had put her foot in it. “Much
of the art today no longer feels it has a duty to represent something, but rather reflect
on the ways it represents itself, and embrace the mystery of the meaningfulness of image. In this sense, these speechless cubes place before us the enigma of an image,
with that something which always escapes us, to the blind spot in our vision.”
Dead silence. Flora had not even noticed, quite often it happened that it was the
new tenants who had to defend themselves and who in turn accused the old man of
being behind the times, but now instead, the cubes did not utter a word, they were
motionless and silent.
“But please! I can’t stand this esoteric language,” said the old guy, without even looking in the younger man’s direction. “I will stand eternal for what I believe in, for I am
the endless passage of time without, the glorious fulfilment of life.”
“How sad that at your age you still haven’t grasped anything about the hands that
made you, that in that moment, they were not reflecting on the transience of your
glory but rather on the decaying of your flesh, or making your nose more aquiline,
and not on your brain. “The boy’s temper began to boil, and the pedestal to sway
dangerously.
“How can you dare to suggest such nonsense!” thundered the more senior to the
younger man, who was adding, “We are but forces acting in the world, whose
meaning is little more than to ask the same question, “ Where do I come from? To
what space and time do I belong? “
Flora’s head was spinning, she, a country girl was unable to take part in these discussions if not only briefly, and on request. But suddenly there was a shout “hey, look
there!” This softened the orphan, all sweaty, holding the paddle like a sword pointing
over towards the corner of the trembling cubes. They moved ... holding the position
assigned to them, but they were swaying back and forth, as if breathing, those closest
banging against the walls and columns which with every breath became increasingly
articulate ... not quite a voice, but more like a breath, a faint whisper. Perhaps if these
two arrogant souls had stopped fighting they would have caught on sooner!
Gradually all the statues became silent, the giggles and jokes drew to a halt, the
baby stopped wailing and everyone started to look at those cubes as if any moment
they were about to reveal a message of life or death ... the bunch of statues all took
that direction as their clue, all fixed on that one corner, one moment more and the
voices would reach a volume and articulation hard to understand ...
When suddenly the door flew open and the light went on: the inauguration had
began. And for the first time, with no apparent reason, the statues from their corner,
felt themselves to be a part of it.
Pietro Rigolo 2012
Loosely based on “Toy Story” (1995) by John Lasseter.
Image: you may only possess part of it, and in order to understand it, you have to
share it. With an icy look, you can reduce it to a vague semblance, while to desire
it, will give it body, a body made up of changeable parts.
Carefully moving parts of the whole idol, will in effect produce countless formations,
that are broken up, fluid, alive.
These will discreetly appeal to the voyeurism of who possesses the desire to collect,
distinguish and compose the decorative elements of an image, to repeatedly generate new meaning and so remove any inconsistency.
Chiara Costa
A CURA DI
Giulia Gomiero
In collaborazione con
Chiara Costa, Pietro Rigolo, Letizia Viviani
RINGRAZIAMENTI
Mara Ambrožic�, Anna Barbato, Alex Bellan, Giuseppe Bertelé,
Elisa Ceschina, Giulia Damonte, Diego Gomiero, Nicola Negri,
Francesco Ragazzi, Francesco Urbano,
i soci di Carrozzeria Margot
e tutti coloro che hanno sostenuto il progetto.
CONTACTS
Giulia Gomiero
[email protected]
www.giuliagomiero.com
FOTOGRAFIA
Marzio De Santis
TRADUZIONE
Angela Crompton
Progetto grafico
Nicola Negri
Finito di stampare in Italia
nel mese di maggio 2012 a cura di
ARTI GRAFICHE ZACCHETTI
Tutti i diritti sono riservati.
Nessuna parte di questo catalogo può essere
riprodotta o trasmessa in qualsiasi forma
senza autorizzazione.